Ojalá mueran vuestros hijos

Vosotros, que vivís cubiertos de culpa, manchados de sangre, alimentados de balas.
Vosotros, que lucháis por causas anacrónicas y obtusas, que peleáis por una lengua que no sabéis hablar, por un bandera que no entendéis, por una nación que nunca existió y que nunca lo hará.
Os llamáis patriotas. Yo os llamo terroristas.
Sois la hez del género humano porque no pensasteis, símplemente os limitasteis a seguir consignas que no comprendíais, pero que os hacían sentir superiores en vuestra inferioridad.
No tenéis iniciativa y sólo ejecutáis planes de asesinato mientras los de arriba juegan con vosotros y la sociedad entera se ríe de vosotros.
Se ríe, aunque lo haga con las lágrimas por tantos y tantos muertos que provocásteis y que algún día, en esta vida o en otra, os pasarán factura.

Yo os deseo estabilidad. Deseo que forméis una familia, que veáis crecer a vuestros hijos; entonces, sólo entonces, que la fuerza de nuestra venganza os golpee.
Ojalá mueran vuestros hijos.
Ojalá les vuelen la cabeza por la espalda sin que puedan saber quién lo ha hecho ni por qué.
Ojalá vuestros hijos revienten en un amasijo irreconocible de sangre y pedazos de vísceras al arrancar su coche, al pasar junto a una papelera.
Ojalá os los arrebaten en la flor de la vida y tengáis que organizar sus funerales y vivir en un lugar que se regodea con vuestra desgracia.
Ojalá que vuestros hijos dejen la vida de la misma forma que vosotros habéis privado a tantos de ella.

Quizá así se os borre la sonrisa estúpida de la cara, o a lo mejor así reconsideráis cuánto valen vuestras creencias. Puede que así muráis mientras se os condena a seguir vivos, como habéis hecho vosotros tantas veces.
Asesinos. Miserables.
Sois como las lombrices intestinales y os sentís cómodos viviendo entre la mierda y los desechos, igual que ellas.
ASESINOS.

La música manda:

From Within (Michel Camilo)
Day Two: Isolation (Ayreon)
Cribcaged (Pain of Salvation)

Más libros, más libres:

El Aleph (Jorge Luis Borges)